En la resistencia está todo el hidalgo valor de la vida. Indio. 

Desde que murió en Buenos Aires no sale el sol. Hay una bruma como de tiniebla. Rocío constante, garúa. Las verdades nos mojan la cara. La humedad entra en los huesos. Sombras de soledades, aquellos que no han podido encontrar alivio, así como estamos, esperan la fecha y hora de la condena. Imágenes de corazones rotos, dientes apretados, suicidios. 
Hay que pasar este invierno, no dejar que entre en las venas. No hay nada peor que enfriarse, menos si estamos resistiendo desde la derrota, desde el fin de las utopías.