Ceniza.
Lo auténtico está en poner el cuerpo.
Ceniza.
Arde el recuerdo, se fuga.
Mis pensamientos también escapan,
invisibles, inmateriales,
en todos y en ninguna parte,
eternamente y nunca más.
Limbo temporal.
El viaje, el invento, el espíritu.
Fragmentos.
Lo que no se dice, duele. Lo que nunca se va a poder decir, además, arde. Quema, como el frío más hostil. No quiere, ni deja querer, porque sangra. Aunque me disperse, y la rueda de la fortuna gire, -Su naturaleza es cambiar, como la del tiempo es pasar- saberme afortunado, si lo creo, si mis ojos ven el pedazo de cielo que tengo enfrente, la magia y el hogar.
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